Я заебала сама себя. А именно - начинать до фига стихотворений, и ни одно не дописывать. Валяющиеся у меня хуевы тучи четверостиший скоро начнут устрашать. Точнее, уже начинают. А сесть дописать - никак. Садилась уже, честно-честно. Правда толку - что от меня трезвой никакого. Надо что ли сделать над собой усилие... собраться..
А вот тут происходит магическое действо!!! Как только я пытаюсь привести свои мозги в боевую готовность, мне вдруг становится настолько на всё похуй, что иначе как магией это обьяснить невозможно. Пойду пожалуй попью чаю с круассаном и котлетой.
Да, я не могу быть вменяемой, это факт.